"Repara que o outono é mais estação da alma que da natureza." __________________ Drummond

No momento em que traço estas linhas de fim, tenho diante de mim a primeira folha do Outono, a primeira folha de Plátanos, que esta semana, caminhando numa praça, o vento trouxe e sem avisar pousou em meu peito, bem ali na altura do coração. E não adianta dizer que foi meu anjo porque ele anda ocupado com coisas mais importantes no momento. Mas foi um sinal. Sinal positivo. Primeiro porque a mãe natureza me diz através deste gesto poético que estão se findando os dias tórridos deste que foi o mais caliente dos verões. Está chegando a estação mais sublime do ano, a estação dos Poetas. Pois eu trouxe a folha comigo, está aqui em minha frente, inerte, num álbum entre fotos de outras flores; A folha é marrom-claro, em tons de ocre e nuances de cobre. Já foi verde como a esperança. Para nós que já estamos sentindo as primeiras aragens, as primeiras auroras da estação que está chegando, é preciso lembrar de Bashô, um antigo poeta japonês, monge zen-budista que peregrinava à pé pelo velho país do sol nascente e relatava em seus poemas haicais as maravilhas da paisagem. Já naquela época ele falava da beleza da lua nas noites de Outono.  Nada muda a paisagem romântica e bucólica, quando numa noite de Outono, tudo fica mais nostálgico, feérico e sublime. Através da história, muitos poetas escreveram sobre a lua. Mas é o luar outonal a principal fonte de inspiração, como se fosse um pacto com a musa, uma ode aos céus, um ditirambo ao amor. Mas é hora de, sob o halo lunar, guardar minha folha de Outono. É hora de fechar este álbum. É hora de abrir este coração.

Tchello d¨Barros

" O lado quente do ser...." Eu gosto de ser mulher! Sonhar, arder de amor... _________________________ Maria Bethânia

Qualquer palavra que complemente a frase “ela é…” é enganosa. Nenhuma mulher é só, nenhuma mulher é isso. Todas somos muitas. E, por mais que se tente resumir em uma expressão, nem 20 isso seria possível. Toda mulher é o amor da vida de alguém: ela mesma. É pra ela que decide a melhor cor de sombra ou solta os cabelos volumosos. É pro espelho que troca as melhores caras é nele que se vê, é com ele que se entende. Toda mulher é sexy. Mesmo a carola (exatamente porque carola?). Mesmo a chefe séria, mesmo a colega de trabalho tímida, mesmo quem catequisa para o resguardo. Todas têm um sex appeal, todas têm um estilo de lingerie e um jeito único de tirá-la. Absolutamente todas as mulheres têm um olhar de tesão que destinam ao seu homem (seja seu por um minuto ou uma vida inteira). Toda mulher é um vulcão. Toda mulher é mãe. Tem sentimento maternal com os amigos que vivem desilusões, com os namorados doentes precisando de cuidados, com o querer receber bem quem nos visita e querer que todos saiam satisfeitos (pra não dizer embuchados). Toda mulher é um pouco viúva dos amores que morreram e um pouco órfã dos que não viveu. Consegue ver nas entrelinhas de um poema motivos para lembrar de que não lembram, sofrer por quem não devem. Toda mulher é exagero. Toda mulher é super-heroína que vence diariamente os seus medos e a sua insegurança para estar mais perto de si mesma. “Toda mulher é uma laranja inteira”. Toda mulher não é uma. Toda mulher é plural. E é exatamente por isso que não há como prever as reações, julgar as decisões ou querer mal a uma mulher. Porque uma delas, essas tantas que vivem em cada uma de nós, é exatamente quem você procura. Ou de quem foge.

Marina Melz

"O Vento me define tão bem: sou calma feito brisa, sou forte quando preciso e viro vendaval se tentam roubar o meu sorriso." _________________ Inês S

Ela quer ser olhada. Ela busca ser olhada. Mirada, contemplada, despida. Clama por olhos abusados que cruzem com os seus. Dedicados. Olhos amantes. Olhos atentos a saber dos silêncios que gemem seus desejos. Anseia ser encontrada como alguém jamais a procurou. Um olhar devasso a devassar suas entrelinhas. A enxergar suas invisíveis confissões. A sua própria existência. Um olhar que a decifre e a devore. Sonha por dissolver-se no par de olhos que a mergulhe. Que a asfixie. Que a salve. Acredita que os olhos podem ser perigosos. Acredita que os olhos devem ser perigosos. Quer sentir-se nua. Quer sentir-se plena. Busca a ventura do salto acompanhada ao precipício. Somente o amor pode realizar o salto. Somente o amor pode despi-la.

Ela quer sentir-se amada.

Gulherme Antunes

Deus, me ensina a ser flor mesmo quando todo o resto for espinho. — Versear

Não sei se porque não aprendi 

Arquivo Pessoal

a cuidar de mim

não aprendi a cuidar de ti

não aprendi a cuidar de nós 

um dia eu tão bem soube cuidar 

dos cactos – mas as outras 

plantas morreram 

algumas de sede, outras úmidas em demasia

e fiquei eu, e ficaram os cactos 

e os vasos vazios e os meus olhos

soterrados por luz e água salgada 

tenho aprendido a cortar as raízes 

mas nos meus olhos, terrenos inóspitos

flores inominadas continuam 

misteriosamente a nascer

(Flávia Brito – "Cactos")

"De longe te hei-de Amar. Da tranquila distância, em que o amor é saudade e o desejo, constância..." ____________________ Cecília Meireles

Há algo perverso que nos convoca a voltarmos aos rostos que já despedimos; e sentirmos saudades do que não se gostaria de sentir. O passado é um exagero. Leva demasiado e deixa-nos muito pouco. Acumulamos dele o quanto podemos como que para sabermos de nós sem nunca sabermos, carregando-os numa pilha que fatalmente desmoronará. Há algo perverso que nos convoca a voltarmos para as tristezas. Comem-nos a felicidade com qual direito? Deitamo-nos com elas a espera de despertarmos melhores. Antes, gratos pela vida sem sabermos outra coisa que não a vida. Agora, sonhamos tudo o mesmo ou menos, a querer o mesmo ou menos. O agora é um exagero. Leva demasiado e deixa-nos muito pouco. Buscamos por medicinas e conversas a cuidarmos dos sintomas de uma única desordem: não sabermos ser. Apáticos, intensos, desesperançosos ou eufóricos são emoções tão transitórias quanto persistentes que cedo ou tarde por elas nos curamos. Mas nos curamos de quê? Há algo perverso que nos convoca a voltarmos às mortes que já superamos. Quando morremos, tudo ao redor divide-se por metade. Quanto já nos sobrou? E o que de nós ainda restará?

Guilherme Antunes

A sabedoria das mulheres não é raciocinar, é sentir. ____________________________ Immanuel Kant

Um arco-íris de energia...

Ao nascer, menina - moça, mulher,

Contraditória... Culta... Indomável...

Dócil... Enamorada... Dedicada... Lutadora...

Temperamental em seus outonos...

Com sua originalidade, muitas vezes desconcertante,

Arrisca-se a viver exercitando corpo e alma,

Num eterno “decifra-me ou te devoro”.

Chega a ser emoldurada,

Nem sempre se harmoniza com a realidade.

Busca todo amor do mundo, esquecendo-se do grande segredo:

Ele habita em você!

As mais delicadas esperas... A de gestar uma vida!

Acontecem num aprendizado divino e intimo.

A alegria e a responsabilidade por estar viva,

08 de março dia Internacional da Mulher

Img: Arquivo pessoal

E ser fonte de vida...

Pontuam o coração mesmo que silencioso,

Amando... Amando... e, amando...

Com seu elástico cordão umbilical,

Até que tenha nascido e pulsado por alguém.

Ser complemento e completada,

No espasmo da felicidade do amor e de amar!

Sabe que a vida lhe cobrará

O que fez dela e,

O que deixou que fizessem

Na omissão do desespero

Simplesmente... por ser mulher.

Célia Rangel

Ela não é solitária mas ama profundidade e nos lugares profundos não existe muita gente. _______________________ [Zack Magiezi]

Arquivo Pessoal

Noutro dia escrevi aqui que muitos nascem para a solidão. E tudo vai levando a essa confirmação. Por mais que experimente amar, por mais que lute para dividir coração e sentimentos, eis que o amor se desanda no seu lado mais indesejado. Há uma luta titânica para encontrar no amor uma felicidade. Deseja-se o outro não só pelo corpo e a carne, mas principalmente pelo encanto da amorosa compreensão. E sendo compreendido poder partilhar o melhor da vida. É que em nome do amor há janela e porta abertas. Em nome do amor há uma esperança de alegria e de contentamento. Em nome do amor há uma doce ilusão de caminhar pela nuvem, de lamber algodão doce, de brincar com a lua e as estrelas. Há no amor o idílio, o delírio e o êxtase. Ao menos na idealização, o amor emerge assim como salvação do corpo e da alma, como elevação espiritual, como portal de paraíso e relva ao entardecer perante o horizonte mais belo. Há no amor uma poesia não escrita, mas a certeza de um poema. Há no amor o livro mais belo já escrito, ainda que toda palavra ainda precise nascer. Há no amor uma relíquia dourada que todos desejam ter como tesouro maior. Por isso mesmo que a busca do amor não significa apenas a fuga de um estado de solidão, de tristeza e aflição, para ser alçada à feição de grande conquista. Neste sentido, exsurge como uma necessidade para as grandes transformações da vida. De tal idealização do amor, a sua falta provoca justificações descabidas. Não é feliz porque não ama, não tem alegria e contentamento porque não ama, vive na solidão da estrada porque não ama, tem dias e noites aflitas porque não ama, não divide o corpo porque não ama. Mas será que o amor será garantia do melhor na vida, da grande satisfação no viver, de toda a felicidade que possa surgir, do fim de tudo pesaroso que possa existir? Sim e não, talvez a resposta, pois a feição do amor só pode ser dada por aquele que tem o amor como objetivo e não como meio. Não obstante as expectativas nem sempre alcançadas através do amor, a verdade é que nela está o primeiro passo para outro modo de viver. Não basta afastar a solidão ou a tristeza, mas atrair para si possibilidades e esperanças de grandes realizações. Sim, por que amando a pessoa logo desanda o copo do negativismo para enchê-lo de perfume. Amando, inegavelmente que a pessoa se predispõe a fazer melhor, a realizar melhor, tudo com mais tenacidade e força. No amor está a vontade de fazer e viver. Ora, o amor é prazer, é alegria, é contentamento. Quem ama deve levar jovialidade no semblante e sorrisos no coração. E não angústias, tristezas e sofrimentos. Quem ama declama seu amor em pensamento, escreve seu amor na vidraça, perpetua seu momento numa página da vida. Quem ama conversa com a manhã e com o seu passarinho, abre a janela à borboleta e vê a sua boca no bico do beija-flor. Quem ama troca as flores de plástico por rosas viçosas, troca a lavanda no vidro pelo perfume do outro. Quem ama desenha na areia seu poema de vida, e jamais temendo que a onda avance para destruir. Amando, certamente que não se procura avistar o amor em situação de desamor. Injustificável seria que o amor sentido você impedido de ser sonho e voo apenas pelo fato do medo. Medo de perder, medo de ser traído, medo de reencontrar a solidão, medo de que a alegria logo se transforme em dor. Há que se afastar todo joio do trigo. O amor não convive nem com a dúvida nem com o medo. Ou se ama ou se desama. E se é para frutificar o amor, que a sua certeza seja como a necessidade de se seguir sempre adiante. Sendo amado e levando o amor consigo, em busca de encontrar mais amor. Como diz o poema, que o amor seja infinito enquanto dure. Sua imortalidade está na força a ele concedida a cada momento da relação amorosa. Assim o amor, assim amar.

Escritor

blograngel-sertao.blogspot.com