Fale baixo. Tem alguém escrevendo. Tem alguém inventando um mundo melhor. Não atrapalhe. Nesse momento tem alguém pensando no cinza, no amarelo, no vermelho, na alegria do colorido dos dias. Faça silêncio. Alguém noturno, escreve como se o mundo estivesse na ponta da caneta, espalhando seus movimentos luminosos na ilusão de um poema com três versos. Fale baixo. Tem alguém tentando arrumar o inverno para aquecer os pés. Tem alguém mexendo, transformando, embaraçando, transbordando a esperança, acreditando nos sonhos, criando fantasias. Tem alguém pagando os melindres com as canduras das consoantes e vogais, que combinadas grafitam verdades suaves. Tem alguém sincero, rasgando a alma, sentindo as dores, pingando de suores por causa de uma bonita confusão da alma. Não interrompa. Não existe um gênio pensando. Existe um maluco sonhando, perdendo o controle da dura realidade para conseguir viver. Não entre agora. Existe um poeta envolvido numa neura de felicidade, dormindo sobre as palavras que ele mesmo inventou. Não faça barulho. Deixe esse alguém, contabilizar ideias, regar o romantismo nos rabiscos e assim concretizar suas confissões que serão destinadas a todos os insanos que conjugam o amor. Espere um pouco. Existe alguém na escuridão da noite, vertendo crepúsculo para derramar suas epifanias cheias de parágrafos com excessivas esperanças. Silêncio. Existe alguém agora, aturdido de delicadeza, sem hora marcada para concluir uma história romântica, poética, louca, capaz de atrasar as rugas e transformar o cotidiano em algo melhor. Existe sempre alguém e talvez seja o poeta louco de ilusão.
Ita Portugal
Ita Portugal
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