"Você é a única herdeira do conhecimento daquilo que as cachoeiras querem ensinar às nascentes, antes, no berço da mina sumarenta, do despencar das gotas." _______________________ Fernando Coelho

Ela vive em um barquinho de
 esperança em meio a um mar de incertezas.

— A pequena flor

...Inventamos memórias. Atravessamos silêncios. Abrimos sorrisos. Trocamos as conversas. (A vida mudou de lado, mudou o ângulo.) Escolhemos novas estações e eternidades. Amamos outras frases. Construímos abraços. Continuamos, sobretudo, com o peito arranhado, batendo na mesma frequência de ontem. Você se reinaugura com alguma alegria. Transforma. Lateja. E fica. Você não passa. O Amor ainda coleciona infinitos. 

Priscila Rôde

"Para bom escritor, meio sentimento arrasa." — _________________________________ Thiara Macedo.

De tempos em tempos,
é preciso parar de sentir demais.
— Relatos de uma desolada.

O problema é que amor e felicidade sofrem da mesma sina. São inflacionados, acima de tudo incompreendidos e costumam não ser reconhecidos quando estão presentes. Por natureza, eles são discretos, deixam-se estar, suaves, dispostos a um bom papo. Mas em geral são ignorados. Depois de um tempo, partem incógnitos. Os que não souberam reconhecê-los sequer têm motivo para lamentar por isso, a ignorância protege.

Diana Corso, psicanalista.

Por causa dos segredos de sua alma, a minha Maria chorou. Encheu os seus olhos com um rio nu. Maria está magoada depois que o espelho do dia revelou dores de cordilheiras solitárias, distâncias sem coração, ermidas batendo em suas dúvidas. Somente a imensidão do mar alivia a imensidão das dores de Maria. O meu mar, em prantos, lhe devolve a sua lua como uma lagoa de esperança no céu. E só. Amo Maria. ____________________________ Fernando Coelho​

Livre-se de amores mal resolvidos, 

experiências não vividas e

 momentos facilmente esquecidos (...)

não há desculpa no mundo que justifique um

 coração que ama sem coragem.

 Se apega porque o ambiente para fumantes sufoca,

 mas não sentir sufoca muito mais.

__Najara Gomes

Com o tempo você descobre que estar disposta e disponível é a coisa mais rara de se encontrar em meio a um mundo de tantos desencontros. Começo a compreender, a cada dia novo que me chega, que estar disposta significa se abrir ao mundo sem receio de que algo dê errado. Significa ser e estar inteira diante de qualquer situação, mesmo aquelas que tem grande potencial de nos encolher perante nós mesmos. Estar disposta é ser receptiva ao novo, é quebrar tudo o que nos atrasa em pequenos pedaços e com eles construir algo que nos eleve e nos acrescente, como um degrau invisível de possibilidades. Estar disposta é tirar o espaço dos medos interiores para dar lugar a mais sonhos frescos, desses que enchem nossos olhos de vaga-lumes. É acreditar mais e sempre em tudo que nos emociona e alimentar o amor próprio que começa dentro de um abraço longo que devemos dar em nós mesmos. Estar disposta é não fechar as janelas e as portas, ainda que o vento esteja forte e a tempestade insistente. É um querer estar presente, um querer estar contente, a ponto de ser até incoerente diante das adversidades da vida. E estar disponível é abraçar a disposição que se apresenta na sua totalidade, é seguir de braços dados com todo encantamento que nos faz voar, sem tirar os pés do chão. 

★ Lilian Vereza

Aprenda a deixar ir, este é o segredo da felicidade. _____________________ Dalai Lama

"Tô precisando de um carinho,
 de uns beijinhos.
De uma promessa que se cumpra."

A arte de perder não é nenhum mistério, tantas coisas contém em si o acidente de perdê-las, que perder não é nada sério. Perca um pouco a cada dia. Aceite austero, a chave perdida, a hora gasta bestamente. A arte de perder não é nenhum mistério. Depois perca mais rápido, com mais critério: lugares, nomes, a escala subsequente da viagem não feita. Nada disso é sério. Perdi o relógio de mamãe. Ah! E nem quero lembrar a perda de três casas excelentes. A arte de perder não é nenhum mistério. Perdi duas cidades lindas. Um império que era meu, dois rios, e mais um continente. Tenho saudade deles. Mas não é nada sério. Mesmo perder você (a voz, o ar etéreo, que eu amo) não muda nada. Pois é evidente que a arte de perder não chega a ser um mistério por mais que pareça muito sério.*

*Elizabeth Bishop é uma autora americana, considerada um das mais importantes poetas do século XX a escrever na língua inglesa. Em 1976, foi a primeira mulher a receber o prêmio internacional Neustadt de Literatura e continua sendo a única americana a recebê-lo. Em 1952, depois de uma viagem pela costa brasileira, Elizabeth encantou-se pelas montanhas de Petrópolis e lá permaneceu por quinze anos. 

Um beijo e o teu nome. A saudade sendo desconstruída e o amor preparado de silêncios. Olhos próximos e firmes: eu te amo e as tuas aflições. Este cuidado, baby, é poesia sem pontos que fiz pra você. Observa. Absorve. E só." ____________________________ Dan Cezar

 Assovia o vento dentro de mim.

" Desisto antes de conhecer o fim. Não antecipo a dor: Evito. Quero apenas o beijo e não os lábios. Quero abraço e não estar nos braços. Quero o que ninguém me rouba. Quero o que não parte. Quero o que não me arde, mas me deixa na febre. "

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Cáh Morandi.

“Ouça um bom conselho que eu lhe dou de graça: inútil dormir que a dor não passa.” _____________________________ Chico Buarque

Será que quando o coração está escuro 

de saudade é por que vai chover ternura?

| Inêz Generoso |

"A moça queria tudo. Queria entender os mistérios do tempo e desvendar suas fases. Os motivos dos tombos, as certezas das escolhas, as lágrimas de estafa. Não percebia as transições, julgava os dias iguais, não enxergava as respostas tão óbvias preocupada demais com os dias de amanhã. Não entendia que fases foram feitas pra passar."

Yohana Sanfer

*Trecho da crônica "O que as ondas podem ensinar",

do livro Da boca pra dentro

Todos os jardins deviam ser fechados, com altos muros de um cinza muito pálido, onde uma fonte pudesse cantar sozinha entre o vermelho dos cravos. O que mata um jardim não é mesmo alguma ausência nem o abandono... O que mata um jardim é esse olhar vazio de quem por eles passa indiferente. __________________________________ [Mario Quintana - A Cor do Invisível, 1989]

A vida não nos poupa arranhões.
Ela não deixa escapar um suspiro sequer.

Bibiana Benites

Você sabe que eu não sei o tom do seu azul. Mas parece que nele, sempre chove. Deve ser de propósito, haja vista, você conhecer minha predileção pelas águas, pelos líquidos sentimentos que são os mais frágeis e os mais fortes, os que vencem as pedras sem que elas sequer percebam. O que eu não sei é lidar com essa alternância. Pedra. Agua. Pedra. Agua. Pedra. Duais. Laterais. idimensionais. Excepcionais criaturas que na mistura são iguais. Falo de tudo  que me compõem dos pés às minhas tantas mentes que se alternam entre realidades, paralelos, fantasias, caos, cais, porto sem mar, mar sem areia, areia sem sal, sal sem alimento, comida sem fome, fome sem você, você e minha fome, tua fome que me quer, Silenciar turbilhões sentimentais é luxo que não nos cabe. Embora seja um luxo poder se dar ao luxo de divagar o inexistente como se a dor fosse real, poder fazer do pranto sua língua quando nada te molha, te falta, poder perambular madrugadas como se tudo fosse nada, e fazer verso, e reverso, e entregar-se à prosas sem nexo, tudo em nome de que... Em nome de que, quem sabe, Uma novidade avassaladora. Uma escapada no tempo. Paciência é advento do que há de vir, o que faz o verbo sorrir, acontecer, porque é disso que deveria se tratar toda palavra, toda rima, toda menção, todo refrão, tem que ser musica, e tem que tocar, e tem que abrir uma coisa alucinante no coração, algo que seja identificável, inegável, irrevogável, algo que supere, ou então sente e espere o próximo trem chegar á estação.

Be Lins