"E só de imaginar o acaso colaborar com aquela poesia, ela sorria." ____________________ ____ Yohana Sanfer

É preciso varrer as poeiras da alma para que a paz faça morada.

Noemi Prates

Vem cá. Vou te contar. O nome disso é tempo. Sim, tempo. O tal senhor tão bonito, compositor dos destinos. Essa coisa que ninguém se atreve a prever ou explicar. Esse calendário correndo acelerado é o tempo. Essa noite urgente virando dia, atropelando os planos? É ele. Esse piscar de olhos que transforma tudo? Também. E esse vendaval sem anunciação tirando as levezas e as certezas do lugar é o que ele sabe fazer de melhor. Sem consultas, sem acordos. Essa poeira que sobe e fica no caminho é efeito do que é feito o tempo. De pressa, de desordem, de eternidades, de esquecimento, de seguir em frente. Varal confuso depois da tempestade. Tombo. Com ares de castigo e deixas de aprendizado. Treino que não nos prepara pra nada, mas exige e ensina tudo. Um mestre dos bons, porém impaciente. Sem delongas e sem esperas. Faz sorrir e faz chorar. E embora nos limite com suas rédeas, permite que possamos ser, sentir, ir, voltar, mudar. Desde que não o desperdicemos. Desde que caibamos no hoje, no agora. O agora é seu traduzir. O que ele quer da gente? Bravura. Coragem. Dessas de encarar. De tentar. De cair e não se entregar. De enfraquecer mas não renunciar. Que é pra dar sentido ao transcorrer. O que fica no caminho? Um rascunho de nós. Palavras que já não nos vestem. Bagagens que já não nos servem. Fica a ternura imatura e nossas supostas convicções. Um cadinho de estrago e um tanto de quereres abandonados. Um coração em alerta e olhos bem abertos. Dói. Dói sim. Mas um curativo aqui, uma cicatriz ali e tudo não terá sido nada muito além de um susto. É. O tempo não perdoa. A boa notícia é que ele passa. E com ele, passa o aperto que bate no peito de vez em quando. Inclusive esse nó na garganta, menina. Acredita. Acredita, porque acreditando é mais fácil passar por ele também. 

Yohana Sanfer